Il y a d'essentielles rencontres, en tout genre, en tout état, l'important résidant dans les contextes et non dans les formes. Rencontrer un livre est  une expérience inoubliable ! Comme vous, j'ai reconnu ma vie dans des vies d'autruis, respiré le parfum d'atmosphères familières à travers des récits et des lettres. Et ce presque regret de n'avoir pas écrit ces mots à la place d'autres, tellement ils me sont proches ? Que ne l'ai-je éprouvé, combien il m'a plu et ému à la fois ?

Au détour d'un chagrin, dans les méandres d'une imprévisible perte, j'ai encore croisé l'évidence. Ce magnifique ouvrage de Pascal Jardin m'est littéralement tombé dans les mains, et mon ange m'a dit qu'il n'y avait jamais de hasard.

"Le Nain Jaune", magnifique hommage au père ! Intransigeant, sans compromis, mais avec quel amour ! Des hommes comme ce nain-là, sont les géants d'une génération en perdition. Plus rien ne reste vraiment du courage et de l'honneur de ceux que la guerre a plusieurs fois heurté. "Personnages" au sens emblématique du terme, originaux parce que leurs vies l'avaient voulu, ils sont marquants à tout jamais et l'auteur, Pascal Jardin en fit à priori aussi les frais !

Il y a, dans cette histoire d'hommes, une profondeur parfois insoutenable tant elle est vraie, tellement on sent battre les coeurs par-delà les faux discours, les scènes de colères et de mésententes profondes. Le sang bouillonne dans les éclats de voix et coule ensuite naturellement, tendrement dans les veines de ses père et fils que rien ne réussira jamais à diviser.

Au moment du départ de l'un, l'autre se souvient de tout, récupère pièce après pièce les morceaux de sa vie avec lui, fondateurs, déstabilisants, inoubliables ...

Comme la roue tourne, les instants défilent, et dans l'hommage qui résume ce magnifique récit, je me suis volontairement perdue. J'ai reconnu l'empreinte d'un autre homme, presque semblable, à quelques fanfaronneries près, et j'ai adoré ce que Jardin m'a permis de "stocker" de lui, là dans ce petit coin de moi lui étant éternellement dévoué : sa vie pour mieux vivre la mienne !

Il y a 200 ans, naissait dans la bonne ville de Tarbes, un des artistes les plus talentueux de son époque. Jouissant d'une image plus pâle que ses contemporains, amis et parfois maîtres à penser, Théophile Gautier reste néanmoins l'auteur de chefs-d'oeuvre incontestés dont le captivant "Roman de la Momie" ou le "Capitaine Fracasse" et demeure, pour la postérité, un artiste multiple, abordant chacun de ses talents artistiques avec une immense poésie.

C'est pour célébrer l'amitié "percutante" et typiquement romantique qui unit en son temps, Gautier et l'auteur de la "Comédie humaine", que le musée Balzac propose actuellement une exposition émouvante sur les parcours entremêlés des deux hommes. Longtemps disciple de Victor Hugo, Gautier fut aussi un grand admirateur du "maître" Balzac. D'abord nouvelliste pour lui dans la "Chronique de Paris", ils furent tour à tour, amis, confidents puis ennemis jurés.

Dans la jolie demeure de la rue Raynouard, sont relatées et illustrées ces péripéties presque amoureuses, grâce à des portraits, extraits de lettres, manuscrits et témoignages. On découvre l'homme Gautier, peintre à succès, voyageur insatiable, poète tellement doué que Balzac lui aurait confié l'écriture de quelques vers dans ses "Illusions perdues". C'est à lui également que Baudelaire dédiera ses "Fleurs du mal" le considérant comme le poète parfait...peut-on rêver plus bel hommage?

Je vous invite à visiter cette exposition gratuite (c'est suffisamment rare pour être spécifié) vous en ressortirez emplis de grâce et si vous êtes comme moi, terriblement émus par l'évidence avec laquelle les merveilleux esprits se rencontrent !

Jusqu'au 29 mai 2011 à la Maison de Balzac, 47 rue Raynouard 75016 Paris

L'"héritage", lourdeur et diversité de ce mot annonçant le manque.                                  

 Pour hériter, il faut avoir été reconnu, d'une manière ou d'une autre, il faut avoir touché une âme, qui dans la mort vous l'avouera encore. Et le paradoxe dans cet acte de foi, c'est qu'on doive souffrir pour en cueillir les fruits.                                                                                              

Nous parlons-là d'amour, certains héritent en dépit des bons sens, parce qu'il ne reste qu'eux, parce que les lois sont là...et puis il y a l'héritage tacite, celui qui s'effectue chez les vivants , comme une pensée unique, un échange qui va de soi. Un parent offre à ses enfants, son savoir précieux, ses valeurs, sa sagesse...c'est le seul héritage qui survivent aux années, le palpable se perd forcément un beau jour.

 J'ai eu l'immense chance d'avoir un grand-père, comme on les lit dans les contes anciens.Erudit, passionné, fier et sans concessions. Il m'a lu mon histoire, celle d'avant moi, d'avant lui et bien avant encore. Parce que sa famille était sa réussite, et qu'il y consacrait ses plus vives pensées, il a offert à chacun d'entre nous, enfants, petits-enfants et arrière-petits-enfants, les premières pierres essentielles pour bâtir une existence.                                                                        

 Et quand je pense à lui, ce sont nos conversations qui reviennent, les livres qu'il me conseillait, les photos anciennes qu'il me commentait, ses coups de gueule, l'intemporalité de ses réflexions, ses contradictions évidentes...il avait un passé chargé de souffrances, comme tant d'autres ayant traversé la guerre. Et ces brûlures ont forgé des hommes dont les générations actuelles auraient tant à envier.                  

 J'ai hérité de lui bien avant qu'il ne parte,des choses et des choses et des secrets aussi, j'en mesure bien la chance ! Je lui ai dit qu'il fallait se reposer...il s'est endormi ! J'attends son réveil depuis.                                                                                                                        

Je ne peux me résoudre à croire que mes enfants n'auront pas la chance de l'avoir auprès d'eux, je ne peux me l'imaginer parce qu'il est encore là, il est mon héritage !

Ne mentons pas : je suis un peu tombée sur cette histoire par dépit. Petite panne de livre un soir, curiosité et étonnement en découvrant ce titre et  puis plongeon immédiat dans la vie incroyable de cette Amélie Poulain à la sauce tunisienne et blessée par la vie.                                                                                                                    

Pas de Montmartre ou de quartier populaire pour Fatima, mais un voyage inopiné au pays des bourgeois du 16ème. Propulsée là par le sort et la tête envahie des rêves improbables qu'elle faisait dans son île de Djerba, Fatima Monsour va tour à tour apprendre à côtoyer une vieille comtesse un peu fofolle seule dans son appartement cossu, un écrivain américain sans le sous, une domestique sénégalaise chaleureuse et joviale ou un ancien petit rat de l'opéra reconverti en cambrioleur.  

A la fois actrice et spectatrice de la vie de son nouveau quartier, la jeune-femme, douée d'un sens de l'observation et d'un instinct exceptionnels, va rapidement devenir un élément indispensable de la petite communauté et même transformer l'existence  de chacun, sans même s'en rendre compte.

Un livre écrit à deux mains par deux américains (JOANNE et GERRY DRYANSKY).

L'on pourrait se croire perdu dans l'histoire un peu banale d'une immigrée maghrébine débarquant seule en France, et qui plus est, dans le quartier le plus chic de Paris, avec tous les aléas de sa  situation, mais on est finalement dans un conte charmant et humaniste, à plusieurs égards rassurant, et surtout, emprunt d'une quiétude étonnante.

La pauvre Fatima n'a pas eu la vie facile, et cela ne s'arrange pas les premiers temps, mais elle semble voler au-dessus de sa vie avec un détachement salvateur, qui lui permet, en plus de  son analyse parfaite du genre humain, de se sortir admirablement de situations délicates et de dénouer en plus tous les problèmes des gens qui l'entourent.

L'histoire est touchante, facile à lire et légère qomme les Happy ends au cinéma. On sort rassuré de cette aventure et la ballade est agréable !

"L'EXTRAORDINAIRE HISTOIRE DE FATIMA MONSOUR"

JOANNE et GERRY DRYANSKY

Editions Héloïse d'Ormesson

Amies, amis ! Vous êtes tous poètes, mais vous ne le savez plus !

Aujourd'hui, Hortense prône le retour en grâce des poètes et de la poésie !

Imprégnez  à nouveau votre existence de toutes les beautés de l’univers (Mme de Staël) !  Sachez trouver, comme le disait Hugo, le monde idéal sous le monde réel,  accoutumez vos yeux à chercher le meilleur dans ce qu’il y  a de pire ou de médiocre.

La poésie filtre la quintessence des choses. Le poète la digère, l’interprète. Le lecteur s’en délecte.  En ces temps un peu mornes,  entendre la douce musique de mots mûrement choisis, connaître le plaisir, l’étonnement, la subjugation de tirades fabuleuses, courtes et efficaces, en lisant simplement quelques lignes, n’est-il pas précieux ?

En plus, la poésie est écologiquement correcte! Moins de mots, plus de sens, des pages en moins, donc plus d’arbres dans les forêts….et dans les forêts, sous les branches, on rêve, et quand on rêve on est déjà poète….

« Poète est celui-là qui rompt avec l’accoutumance. »

Saint-John Perse (1887-1975)

« Les grands poètes et les grands artistes ont pour fonction sociale de renouveler sans cesse l’apparence que revêt la nature aux yeux des hommes. »

G. Apollinaire (1880-1918)

Hortense  espère donc vous offrir quelques instants de bonheur : 

Le pin des Landes

On ne voit en passant par les Landes désertes,
Vrai Sahara français, poudré de sable blanc,
Surgir de l'herbe sèche et des flaques d'eaux vertes
D'autre arbre que le pin avec sa plaie au flanc ;

Car, pour lui dérober ses larmes de résine,

L'homme, avare bourreau de la création,
Qui ne vit qu'aux dépens de ce qu'il assassine,
Dans son tronc douloureux ouvre un large sillon !

Sans regretter son sang qui coule goutte à goutte,
Le pin verse son baume et sa sève qui bout,
Et se tient toujours droit sur le bord de la route,
Comme un soldat blessé qui veut mourir debout.

Le poète est ainsi dans les Landes du monde ;
Lorsqu'il est sans blessure, il garde son trésor.
Il faut qu'il ait au cœur une entaille profonde
Pour épancher ses vers, divines larmes d'or !

Théophile Gautier (1811-1872)

L'Oustaou*

Au fond les mimosas, les embrunts les balayent,
Ils bruinent au lointain mais cherchent le soleil.
Dans un océan vert, jonché d'âcres aiguilles,
Les jeunes pins insouciants qui pérorent et frétillent.

Sur une branche un peu lasse, un  vieux geai braille encore,
Son cri d'après carnasse, refroidit le décor.
L'écureuil flamboyant descend de sa tourelle,
Et fait fuir en chantant les frêles tourterelles.

Mon pied, en avançant, fait craquer les brindilles,
Les pignes, les broussailles, les fougères en guenilles.
Ce froissement de feuilles sur la terre sablonneuse,
Enterre les frimas de saisons rigoureuses.

Tout juste émerveillés par les chaleurs nouvelles,
Les genêts délicats se préparent au réveil,
Et songent qu'un beau jour ils pareront aussi
De leurs pétales d'or les forêts endormies.

Hortense( poétesse à ses heures et ça fait du bien ..........)

*la maison (en landais)